Si è perso.

Si è perso dietro il rumore

dei suoi stessi passi.

E' solo,

solo e lontano da ogni dolore

ma non ha lacrime che possano spiegare

o essere spiegate

il mondo guarda ma non vede

o vede e poi tace.

Rievocarlo è ucciderlo

ancora una e mille volte

scordarlo è uccidersi

ancora mille e una volta

è perduto dunque

ma nel vivo del suo morire ogni giorno

rincorrerlo

è voler inseguire

un giorno perduto

che finisce un attimo

dopo l'alba.

Autore: Vincenzo Picardi

::::::Interferenze  

Non riesco a ricordare

mi sforzo ma ovunque il silenzio ha strappato frammenti

allo stridio delle strade:

confondo facilmente causa ed effetto,

mi sbagli nel trascrivere parole,

mi perdo nel volo di un corvo.

L'attenzione per il mio gatto è ambigua,

forse è distrazione,

dal verde di un pino,

no,

era l'abete.

Si stratificano caoticamente davanti ai miei occhi,

il puzzle che facevo da bambino,

strano, quelli li ricordo.

Mi farò quindi carico dei miei pensieri,

dei buchi neri della mia mente,

del mio dolore e del fardello dei miei sentimenti

stringendolo forte,

tra il cuore e le ali,

e mi sforzerò di amarlo.

Nonostante mi schiacci.    

Autore: Vincenzo Picardi